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LA SOLEDAD DEL LECTOR
No tengo aspecto de ir matando gente con un fusil recortado, ni tengo aspecto de trabajar veintidós horas al día para el señor Kyoto o el señor Shapiro. Yo no tengo la culpa de tus problemas con el cabello ni tengo nada que ver con las doscientas parejas protegidas de monos azules que clavan sus cabezas en el lodo cuando ven aparecer la luna llena. He intentado sin embargo convencerme una y otra vez de mi utilidad cotidiana como si fuera un brujo invocando a las tinieblas la llegada de las lluvias. Todas las mañanas, todas las malditas mañanas como un orangután frente a un Durero me sentaba frente a la máquina de escribir y contemplaba el dolor de mi vacío en la tristeza del papel. He vuelto a preguntarme si en verdad nada tuve que ver con el deceso de los bufones en la edad media o si por algún casual hundí el Maine o conspiré tal vez con Rasputín, pero en el fondo sé que sólo son preguntas para distraer mi verdadero problema mi tragedia infinita con las ideas mi tozudez de corazón obstinado y mal dotado para las bellas artes. Habría podido escribir sobre la guerra sobre el horror y la tortura sobre la soledad de los diferentes, pero nada hay más trágico ni grotesco para el alma que ser consciente del ridículo en el lugar y el momento preciso.
EXIGENCIAS DE LA EDAD
Si tu mal tiene remedio ¿por qué te afliges? Y si tu mal no tiene remedio ¿por qué te afliges? proverbio inglés o chino
Dicen que lo último que se pierde es la esperanza, pero si ya has perdido el sentido del humor, ¿de qué te sirve la esperanza? Te doblo la edad duermo la mitad de horas que tu fumo tres veces más gano cada día la paciencia que tu pierdes a diario, ¿y aún piensas que somos almas gemelas...? Después del amor siempre llega el sueño y mientras tu roncas yo devoro cigarrillos, tu ansiedad tiene un límite la mía un final. Cuando pierdas el sueño descubrirás que el amor es siempre otra cosa, lo que para ti es un mito para mi es sólo una leyenda. Es la edad la que no perdona no admite créditos, devoluciones ni transferencias, podemos compartir una vida pero de la muerte nos tendremos que reír a solas.
VIDAS REBELDES
"Ningún camino de flores conduce a la gloria" Jean de la Fontaine
Cuando era más joven pensaba que ser libre era ser libre algo así como no tener obligaciones ni compromisos, nada por lo que vivir, nada por lo que morir rebelde sin causas conocidas. Años más tarde descubrí que alguien tenía que tirar la basura todas las noche, porque la vida y la casa empezaban a oler mal, como huele uno cuando crítica todo cuanto no es. Años más tarde descubrí entre la basura que tiraba el dulce aroma de mi propio hogar tu ropa sucia, mis fotografías los juguetes viejos de los niños y esa llave que nunca supe lo que abría, pero ya había perdido la casa y tuve que reconstruir la esperanza mucho más lejos de dónde estaba calculado. Ahora, cuando cada noche salgo a la calle con mi bolsa de basura y aprovecho el paseo para encender ese cigarrillo que despierta los perros de los vecinos y los veo en sus casitas encendidas consumir la vida, me doy cuenta que en la oscuridad era más fácil ser libre.
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